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Der Fall von Cadia: Teil 1 – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Blut und Eisen

Eisen und Blut.

Das eine lag auf dem anderen und in dem anderen. Das glitschig schimmernde, eisenhaltige Blut – noch immer warm – auf der kalten Oberfläche der Glocke. Zwei verwandte Elemente, vereint in zufälligem Symbolismus.

Wenn man den Berichten glauben konnte, war die Glocke aus Blut geschmiedet worden.

Es hieß, dass damals, als Sankt Gerstahl – der heilige Soldat, beliebtester Schutzpatron der cadianischen Truppen – in den Jahrhunderten nach der großen Häresie bei der Verteidigung des Tores fiel, Akolythen seine Lebenssäfte in einem Reliquiar aus Kristallglas auffingen. Dort blieben sie Jahrhunderte lang, als verehrte und lukrative Reliquie auf der Schreinwelt, die auf seinen Namen getauft wurde.

Bis der Gesegnete Gerstahl eines Nachts dem Kardinal mit einer Botschaft erschien: Er solle das Eisen aus den teerartigen, geronnenen Überresten extrahieren und es zu einer Glocke schmieden.

Eine Glocke, die schlagen sollte, wenn Cadia der Untergang drohte.

Der Kardinal fertigte das Relikt wie angewiesen an und nahm die Glocke dann mit auf eine Reise durch das Cadianische Tor, wo sie eine Welt nach der anderen mit den Vibrationen ihres heiligen Echos reinigte. Eine glückliche Entscheidung, da sie so der Zerstörung entkam, als der Vernichter die Schreinwelt – und Gerstahls unkorrumpierbare Überreste – während des Dritten Schwarzen Kreuzzuges einäscherte.

Auf Solar Mariatus hießen zwei Millionen Menschen die Glocke willkommen. Schluchzende Massen teilten sich und machten den fünfzig Schwestern des Ordens der Heiligen Märtyrerin Platz, die ihr vorausgingen. Im Derades-Subsektor heilte ihr Schellen angeblich die Gehörlosen und richtete schiefe Gliedmaßen. Und auf Laurentix im Belis-Corona-System schrie die Bevölkerung voller Verzückung, als sie ein Dutzend Mal schlug, ohne von menschlicher Hand berührt worden zu sein.

Zu diesem Zeitpunkt ging die Black Legion auf den Planeten nieder. Es war der Eröffnungsüberfall des Zwölften Schwarzen Kreuzzuges.

Die Schwestern hatten geschworen, eher zu sterben, als ihr Relikt aufzugeben. Und sie erfüllten ihren Schwur. Ihre Leichen lagen nun unter dem kalten Eisen der Glocke, manche in ihrem Schatten. Brusthöhlen gesprengt, Glieder durch die Boltgeschosse der Verräter abgetrennt, ihr eigener Lebenssaft auf dem mit Blut geschmiedeten Eisen verteilt. Er lief in eiskalten Rinnsalen die gravierte Oberfläche hinab und verwandelte Schnörkel und dekorative Psalmen in blutige Kanäle.

Sie hatten sie gerettet. Gewissermaßen.

Ihre stoische Verteidigung hatte Trazyn dem Unendlichen Zeit verschafft, die Glocke und ihr Gefolge in Stasis zu versetzen und sie dann im Archivgewölbe von Solemnum verschwinden zu lassen.

Nun hing sie unbewegt und zeitlich fixiert inmitten der Relikte eines vergangenen Cadia. Im Blick von nicht sehenden, vom Schlachtfeld geraubten Generälen und Stoßtruppen, die sich in zickzackförmigen Gräben drängten, sowie den Besatzungen mehrerer Chimärenvarianten, die man halbiert hatte, damit man ihr Innenleben betrachten konnte.

Weiter oben hing ein Trupp Raptoren der Night Lords über einer beleuchteten Vitrine voller menschlicher Augen mitten im Flug im Gewölbe.

Sie alle waren Artefakte des Cadianischen Tores. Die vergänglichen Stücke der zwölf Schwarzen Kreuzzüge von Abaddon dem Vernichter.

Dunkle Exponate erstreckten sich über einen Bereich von vierzig Quadratkilometern in einer privaten Menschengalerie, kunstvoll angeordnet, um den historischen und ästhetischen Ansprüchen des fremdartigen Kurators zu genügen, der sie hier eingesperrt hatte.

In dieser Galerie hatte sich außer den Wartungsskarabäen seit über einem Jahrtausend nichts bewegt.

Weshalb das leise Tropfen einer Flüssigkeit auch besonders laut hallte.

Sie fiel von der eisernen Glocke, wie die ersten Tropfen eines schmelzenden Eiszapfens an der Traufe eines Habitatgebäudes. Tropf. Tropf-tropf.

Glitzernde Tropfen trafen auf die nach oben gerichtete Stirn einer Ordensschwester und befleckten ihre blasse Haut mit dunkelroten Spritzern.

Platsch. Platsch-platsch.

Mehr Tropfen. Sie sammelten sich auf ihrer Stirn und liefen ihr in die offenen Augen.

Blut bewegte sich über die Oberfläche der Glocke, sammelte sich wie Regenperlen auf einem Fenster und trotzte dem Stasisfeld, indem es hinabfiel.

Und ohne Antrieb oder Krafteinwirkung setzte sich die Glocke in Bewegung.

Zunächst nur eine Handbreit. Sie schwankte ein wenig. Ihr Klöppel pendelte sanft hin und her. Der Schwung war zu gering, und so schabte er nur über die Innenseite.

Dann wurde der Bogen größer und durch die heftige Bewegung der Glocke verteilten sich Blutstropfen in alle Richtungen und bespritzten die Gesichter in Stasis gefangener Stoßtruppler. Sie zischten auf den Schutzfeldern von Lasergewehr-Vitrinen. Die Glocke schwang immer weiter, bis sie senkrecht stand und der Klöppel im Inneren mit seinem Hammer gegen die eiserne Wand der Glocke schlug.

Dong.

Eins.

Der Schwarzsteinboden vibrierte. Mehrere Medaillen wankten und das Stasisfeld, das sie umgab, fiel aus. Ein organisches Rattern erfüllte den Raum, das Geräusch von zehntausend Kiefern – durch Hartlicht-Hologramme geschlossen gehalten –, die so heftig geschüttelt wurden, dass ihre Zähne klapperten.

Oben wankte die Raptorenrotte der Night Lords und stürzte aus dem Gewölbe in eine Grabenvitrine, wo sie Knochen brach und Lasergewehrläufe zerschmetterte. Weder die verräterischen Space Marines noch die Soldaten reagierten.

Dong.

Zwei.

Trazyn, Hochlord von Solemnum, Archäovist der Prismatischen Galerien und Er, Welcher Der Unendliche Genannt Wird, schrie vor Wut.

»Sannet! Was geht hier vor sich?«

»Unklar«, antwortete sein Hauptkryptomant, dessen vielgliedrige Finger über Phosglyphenfelder huschten. »Unbekannte Resonanz. Makroseismisch. Verursacht Risse im Gewölbe, Kühlmittel entweicht. Wir haben die oolianischen Sandskulpturen verloren.«

»Rufe die Restaurierungsskarabäen.«

»Sie reagieren nicht«, erwiderte Sannet, über dessen Okular Datenketten zuckten. »Unser Knotenprogramm hat die Vibrationen fälschlicherweise als ein Signal zur Wiederbeisetzung interpretiert. Die Legion hat sich in eine radikale Abschaltung begeben. Ich kann sie nicht erwecken.«

Trazyn verfluchte das Rad des Kosmos. Das Intervall zwischen den Stößen hatte nur Sekunden betragen und während die mentale Unterhaltung zwischen ihm und Sennet beinahe ohne Zeitverlust stattfand, blieb ihnen nicht mehr lange, bevor sie das nächste tektonische Beben traf.

»Es ist nicht tektonisch, Herr«, sagte Sennet. »Es kommt aus der Galerie.«

»Von wo?«

»Aus dem Flügel des Schwarzen Kreuzzugs.«

»Das liegt nur zwei Stockwerke un–«

Dong.

Drei.

Die Stoßwelle zerlegte Trazyn, dessen Gelenkservos zuckten und sich unter der Wucht lösten.

Er verließ den sterbenden Körper und jagte seinen Geist-Algorithmus in das Netzwerk aus Datenkanälen in den Wänden. Er fand einen bereitstehenden Lychgardisten, den er als Ersatzkörper nutzen konnte. Er schmolz und formte den geliehenen Leib, bis er seine gewohnte Gestalt angenommen hatte, während er zum Eingangstor der cadianischen Galerie rannte. Mit der Hand vollzog er die Geste der Öffnung vor dem gewaltigen Tor.

Dong.

Vier.

Die Torflügel vor ihm, doppelt so groß wie ein Monolith, fielen aus ihren Angeln und stürzten auf ihn herab. Er spürte, wie sie die Necrodermis seines Schädels wie Pergament zermalmten und seinen Zentralreaktor platzen ließen, bevor er sich in einen anderen Körper übertrug, der hinter einer Fluchklinge in Deckung gestanden hatte.

Er rannte los. Schwenkte seine Hände vor Vitrinensockeln und schleuderte Codesignale aus seinen Handflächenemittern. Versuchte, Schilde und Repulsoren neu zustarten, um seine empfindlichen Artefakte zu schützen.

»Nein, nein, nein, nein, nein, nein –«

Trazyn sah die Glocke.

Trazyn sah das Blut.

Er verlangsamte seinen Chronosinn, um das schwingende Relikt und die rubinroten Spritzer richtig wahrzunehmen. Es war viel mehr menschliches Blut, als sich auf der Oberfläche befunden hatte.

Beinahe, als würde das Relikt selbst aus den Pockennarben und Kratzern bluten, die ihm Boltgeschosse beigefügt hatten.

»Sannet«, sagte Trazyn und übertrug seine visuellen Sinne in den Datenstrom von Solemnum, damit sein Kryptomant eine Analyse vornehmen konnte. »Das Stasisfeld ist ausgefallen. Erzwungener Neustart.«

»Das Feld ist aktiv«, erwiderte Sannet. »Es sollte keine Bewegung möglich sein.«

»Das ist sie auch nicht, es ist Warpwerk.«

Trazyn beobachtete mit fasziniertem Entsetzen, wie die Glocke ihre Kurve beendete, das aus Blut geschmiedete Metall das obere Ende der Schwingung erreichte und der Klöppel auf den inneren Schlagring hinabfuhr wie der große Streitkolben eines Kriegsherrn.

Dong.

Fünf.

Am anderen Ende der Galaxis, jenseits brennender Sterne, übervölkerter Welten und kalter, leerer Weiten, lag die verwüstete Welt Eriad VI. Die Mechanicus-Arche Eiserner Wiedergänger hing in ihrer Umlaufbahn und warf einen kreuzförmigen Schatten auf die Oberfläche.

Hinab, hinab durch die nuklear verseuchte Atmosphäre und von Orkplünderern überrannte Kruste. Hier unten, in schwarzen Tunneln von fremdartiger Größe und Form, stand Erzmagos Dominus Belisarius Cawl.

»Beinahe«, sagte er und dehnte das Wort. Er verengte die Augen, deren Sehnerven er in die Linsen der Schädelsonde umgeleitet hatte, die er durch das Bohrloch gelenkt hatte. Das stroboskopartige Flackern der ultravioletten Lampe – mit der üblicherweise die gewundenen Tunnel im Schwarzstein kartiert wurden – war die einzige Lichtquelle. Er nahm eine Datenstromverbindung wahr. »Vorsichtig, Kleiner. Um zwei Schädellängen aufsteigen. Fünfunddreißig Grad nach rechts drehen. Vier Längen geradeaus – jetzt, jetzt, jetzt! Langsam weiter geradeaus und Verbindung öffnen! Ver–«

Die Daten kamen herein, legten sich über seinen Sichtbereich, unbekannte Glyphen, die kalt in seinen Geist glitten, kühl, wie das Nichts des Alls.

Die Sicht des Servoschädels wurde plötzlich von statischem Rauschen überlagert und über seine Höröffnungen heulte es in Cawls augmentiertem Hirn auf.

»Verdammt!«, fluchte er und riss sich den Schädelstecker aus der Schläfe. »Qvo, noch eine Sonde!«

Keine Antwort. Sein programmierbarer Diener – von einem längst toten Gefährten geklont – hörte entweder nicht zu, oder er hatte sich vielleicht aufgrund der Datenflut zurückgesetzt.

»Qvo?« Er drehte sich um. »Qvo, hörst du mir –«

Er hielt inne.

Die Aeldar, die hinter seiner rechten Schulter stand, hatte keinen einzigen Alarm in seinem Sensoriumnetz ausgelöst.

Sie hockte auf einer Cogitatorbank, die Zehen zusammen, die Knie weit gespreizt – ein umgedrehtes Dreieck, eine unmenschliche Pose in ihrer der Schwerkraft trotzenden Anmut.

»Jeder Schicksalsstrang läuft am Tor zusamm’n«, sagte Schleierwandler, deren eiartige Maske nur ein rauchiges Wabern zeigte. Die Farben ihrer kunterbunten Kleidung schienen in der dunklen Höhle beinahe zu lodern. »Erneut muss ich flehen – kann dein Geist jetzt sehen?«

»Eure Reime sind unverständlicher Unsinn«, knurrte er. »Das hier ist eine Necronwelt, vom Vernichter während des Vierten Schwarzen Kreuzzuges bombardiert. Aber warum sollte er einen unbewohnten Planeten bombardieren? Ich verstehe nicht, warum Ihr darauf bestanden habt, dass ich herkomme.«

»Weitergraben«, entgegnete die Xenos und legte den Kopf schief, »wird Frust zerschlagen.«

»Zum Teufel mit Euren kindischen Reimen. Sagt mir einfach, was ich wissen soll!«

Sie schüttelte den Kopf und ihre Maske leuchtete entschuldigend blau. »Geh deinen Weg – die Glocke schlägt.«

»Und was, zum gesegneten Reaktor, soll das bedeuten?«

Dong.

Sechs.

»Es hat vor einer Stunde begonnen, Principalis«, sagte Schwester Navarette. Trotz ihrer täglichen Ertüchtigungseinheiten hörte Genevieve, dass ihre Seraphim-Prioris durch das Erklimmen der Glockenturmstufen außer Atem war.

Sie hätten ihre Sprungmodule benutzen sollen.

Der Schrein des Heiligen Morrican war ein großes Bauwerk und der Glockenturm war eines der höchsten Gebäude im Krafsektor – und sicherte den Übergang zwischen Cadia Primus und Cadia Secundus.

Seit beinahe einhundert Tagen diente er als wichtigste Stütze der Verteidigung, indem er sicherstellte, dass die Truppen des Erzfeindes des Dreizehnten Schwarzen Kreuzzuges – die Kasr Myrak im Norden überrannt hatten – nicht auf die Krafebene vorstießen.

»Sie schlägt?«, fragte Genevieve. »Bist du sicher?«

»Ohne, dass sie jemand berührt hat.«

Genevieve rannte die letzten Stufen hinauf und erreichte das obere Gewölbe des Glockenturms. Und sah sich ihrem eigenen Gesicht gegenüber, die Lippen fest verschlossen.

»Principalis Genevieve«, sagte ihre Zwillingsschwester Eleanor und senkte formell den Kopf.

Es war genauso, als würde sie in einen Spiegel blicken. Was für eine Ironie, wenn man bedachte, wie unterschiedlich sie waren. Zwei gleiche Principales in zwei gleichen Rüstungen. Sie unterschieden sich nur auf jede andere Weise – zum Beispiel in der einfachen Tatsache, dass Genevieves jüngste Okularaugmetik ihr linkes Auge ersetzte anstatt ihr rechtes.

Aber wenn sie sich gegenüberstanden, verstärkte es nur den Eindruck, in einen Spiegel zu schauen.

»Ihr habt Euch verspätet, wie ich sehe«, höhnte Erzdiakon Mendazus. »Wie üblich.«

»Wenn Ihr wolltet, dass ich herkomme, hätte mir vielleicht einer von Euch Bescheid geben können, dass gerade ein Wunder geschieht.«

Eleanor setzte zu einer Erwiderung an.

Dann erklang die Glocke des Heiligen Morrican.

Eleanor hockte unter der Glocke, blickte ins dunkle Innere hinauf und streckte eine Hand aus, um dem gebrechlichen Mendazus zu helfen, sich ebenfalls hinunterzubeugen.

Die Glocke bewegte sich nicht, ihr Klöppel hing reglos in der Mitte. Und doch hallte in der großen Kehle ein Ton wider, der in weiter Ferne angeschlagen worden war.

Genevieve gesellte sich zu ihnen, sodass die beiden Principales und ihr vorgesetzter Priester in der gewaltigen Aushöhlung standen und ihre Körper aufgrund des Schallangriffs erzitterten.

Genevieve berührte die gewölbte Innenflanke. »Sie schwingt. Sie erbebt.«

»Zeichen und Wunder«, flüsterte Eleanor kniend. »Sie schlägt ohne menschliche Hand, wie ihre Schwester, die Glocke von Gerstahl. Jene, die als Warnung vor dem Zwölften Großen Kreuzzug läutete und dann auffuhr, um der Gefangenschaft zu entgehen.«

»Ein wenig spät für eine Warnung, oder nicht? Wir kämpfen jetzt schon seit fast drei Monaten gegen den Dreizehnten Kreuzzug des Vernichters.«

»Sie läutet zur Feier«, sagte Erzdiakon Mendazus.

»Zur Feier von was?«, fragte sie.

Er sah sie verachtend an. »Zur Feier des Sieges natürlich.«

Dong.

Sieben.

»Cruxis! Mäht sie nieder! Lasst die Feiglinge nicht fliehen!«

Marschall Amalrich von den Black Templars stand auf einem Berg aus Leichen, das Schwert herausfordernd in Richtung des Landungsschiffs der Verräter gestreckt. Das Energiefeld auf seiner Klinge knisterte, während es Ketzerblut verbrannte.

Bruder-Lieutenant Mordlied stieg empor, stellte sich neben den Marschall und reckte das Banner des Cruxis-Kreuzzuges in die Höhe. Vor ihm zündeten die Triebwerke des Verrätertransporters und eine Woge aus hocherhitzter Luft wusch über seine Rüstung. Die Triebwerksausstöße verbrannten zweihundert Renegatensoldaten, die sich gerade eben noch verzweifelt an das Schiff geklammert hatten, um Cadia verlassen zu können. Sie verwandelten sich in leichte Aschewolken, die den Reihen schwarz gerüsteter Astarteskrieger entgegentrieben, welche sich dem Schiff näherten.

Mordlieds Herzen schlugen höher, als das gegabelte Banner vom künstlichen Wind erfasst wurde und wie der Schwanz eines Drachen um sich schlug. Mit beiden Händen wuchtete er die Spitze der Bannerstange in einen zerstörten Bunker aus Felsbeton und zog sein Kettenschwert.

Ein Renegatensoldat, der sein Gesicht mit einer heidnischen Rune vernarbt hatte, stürmte ihm mit einem Melter entgegen. Mordlied aktivierte sein Kettenschwert, traf ihn an der Schulter und zerteilte den Ketzer wie ein Stück Fleisch.

»Holt es runter!«, rief Amalrich und zeigte auf das aufsteigende Landungsschiff. Er trug keinen Helm, sodass die jämmerlichen Ketzer seinen rasierten Schädel mit dem eingebrannten Templerkreuz auf der Stirn sehen konnten. Ein Laserschuss erstarb flackernd an seinem Konverterfeld. »Lasst niemanden davonkommen!«

Mehrere Raketen rasten auf das Landungsschiff zu, krachten in Panzerplatten und rissen Landekufen ab. Scharlachrote Laserkanonenstrahlen durchbohrten den unteren Rumpf des aufsteigenden Schiffes, gruben orangene Furchen in das hocherhitzte Metall und brachten einen Treibstofftank zur Explosion.

Kurzzeitig schien es wie eine Sonne in den Himmel aufzusteigen, langsam und durch Kraft der Auftriebsdüsen.

Dann gerieten die Triebwerke ins Stottern und das Schiff – so breit wie zwei Habblocks – stürzte zurück auf die Oberfläche von Cadia.

Die Explosion ergoss sich über Mordlied wie die Gnade des Imperators.

Er nahm das flatternde Stoffbanner in eine gepanzerte Hand, hob es sich an die Lippen und küsste es.

Dong.

Acht.

Sicht: neuneinhalb Kilometer, minimale Wolkendecke.

Höhe: 1100 Meter.

Geschwindigkeit: 1770 Stundenkilometer.

Im Sturzflug.

492 Meter pro Sekunde.

Die g-Kräfte drangen auf Hauptmann Hanna Keztral ein. Sie biss die Zähne zusammen, so unangenehm war es. Sie sah, wie ihr Höhenmesser herumwirbelte wie ein verrücktspielendes Chrono, schaltete die Triebwerke aus.

»Eine Sekunde«, warnte ihr Beobachter Darvus.

Keztral versuchte, das bräunliche Grün der cadianischen Moorlandschaft zu ignorieren, das in der Kuppel ihres Rächers auftauchte. Der graue Horizont verschwand über ihrem Helm. Sie richtete ihr Staustrahltriebwerk nach oben aus, machte es bereit.

»Zwei Sekunden«, sagte Darvus. Anhand seiner Angst konnte man beinahe abschätzen, wie nahe sie dem Boden waren. »Kez, das ist zu …«

Keztral riss den Knüppel nach hinten und drückte ihren Fuß auf die Zündung. Sie spürte, wie der Rammschub ihre Nase in die Horizontale klappte, Luft an ihren Tragflächen entlangfetzte und sie mit glorreichem Gefühl wieder an Höhe gewannen.

Unter ihnen raste eine Panzerkolonne der Verräter wie ein Lasergeschoss an ihnen vorbei. Eine Rostschliere auf dem verschwommenen Grün der vorbeiziehenden Landschaft.

»Feuer! Feuer! Feuer!«, befahl sie, aber es war unnötig und entsprang ihrem trunkenen Schwindelgefühl, als sich ihr Kreislauf nach dem Sturzflug zurückmeldete.

Sie spürte, wie die Bordwaffe unter ihren Füßen bereits rotierte und jedes schwarze Auge des Zylinders nach dem anderen feuerte.

»Guter Anflug!«, rief Darvus hinter ihr mit dem Auge am Zielfernrohr. »Halte es ruhig.«

Feindlicher Beschuss raste an ihnen vorbei. Bernsteinfarbene, kometenhafte Leuchtspurgeschosse. Rote Laserstrahlen. Etwas Hartes, das Geschoss eines schweren Bolters, prallte harmlos an der Panzerung des Leitwerks ab.

Rächer-Schlachtflugzeuge waren schnelle Flieger und einen Drachen wie Keztrals Weitblick – der auf Geschwindigkeit ausgelegt war – ohne Vorwarnung zu treffen, war ziemlich schwierig.

Und eine Vorwarnung hatte Keztral, die aus viereinhalb Kilometer Höhe im steilen Sturzflug hinabgeschossen war, ihnen nicht gegeben.

»Spulen leer!«, brüllte Darvus.

Keztral trat auf das rechte Pedal und zerrte den Knüppel nach hinten, sodass sie der Sonne entgegen aufstiegen. Und die feindliche Kolonne hinter sich zurückließen – unberührt von jeglichem Beschuss.

»Gute Aufnahmen!«, schrie Darvus. »Die Analytiker beim Luftkommando von Kraf werden von diesem Film begeistert sein. Besonders vom Rotationspicter. Du hast den Anflug perfekt gemeistert, Kez.«

»Kannst du erkennen, wohin sie unterwegs sind?«

»Das ist das Beste daran«, antwortete Darvus. Seine Stimme klang blechern in ihrem Helmvox. »Sie ziehen sich zurück.«

Dong.

Neun.

Majorin Marda Hellsker schluckte und umklammerte den Griff ihrer Laserpistole.

Sie musste ihren Soldaten ein Vorbild sein. Im Angesicht des Feindes stoisch bleiben. Nicht ihre Gefühle verraten.

Sie versagte und das Lächeln breitete sich in ihrem Gesicht aus.

Ravura, der Unteroffizier ihrer Kompanie, bemerkte ihren Blick und grinste. Er beugte sich vor, damit sie ihn über den brüllenden Chimärenmotor hören konnte.

»Wir ziehen los, Sir!«, sagte er. »Zur Front, endlich.«

Sie betrachtete die Soldaten im Abteil, die bei jedem Ruck in ihren Notsitzen schwankten, die Lasergewehre zwischen den Knien. In den Netzen über ihnen schaukelten Rucksäcke.

Trotz der Schatten, die ihre Helme warfen, sah sie, wie im Gesicht eines jeden Soldaten im Abteil die Zähne aufblitzten.

»Ich will Euch brüllen hören, Vierundzwanzig!«, rief sie.

»Zwo-Vier, den Feind im Visier!«, schrien sie im Chor, der sich sofort in Gejohle, Gebrüll und Jubelrufe verwandelte.

»Endlich, verfeggt noch mal!«, fügte Korporal Lek hinzu.

»Hört nicht auf ihn«, brüllte Ravura, ohne viel Kraft. »Irgendwer musste Kasr Kraf sichern. Und sie haben uns die Aufgabe gegeben – weil sie wussten, dass sich der Vernichter nicht trauen würde, Kraf anzugreifen, wenn das Vierundzwanzigste am Tor sitzt.«

Mehr Jubel, dieses Mal lauter. Er übertönte sogar eine Nachricht, die in Hellskers Mikrostecker knisterte. Es war gut von Ravura gewesen, Leks zersetzendem Gelaber direkt einen Riegel vorzusetzen.

Den Krieg in Kraf zu verbringen, war hart gewesen. Sie hatten keinen einzigen Schuss abgefeuert. Es waren mehr Soldaten durch Kommissare als durch feindliche Kugeln gestorben. Da sich niemand beweisen konnte, hatte die Disziplin zu bröckeln begonnen.

Und das 24. Cadianische Garnisonskorps wollte sich unbedingt beweisen. Es wollte mit den anderen Cadianern – die überall in der Galaxis an Kriegsschauplätzen eingesetzt wurden – auf Augenhöhe sein. Ihnen zeigen, dass sie, obwohl ihnen das schwere Los zugefallen war, als Garnisonsstreitmacht auf dem Planeten bleiben zu müssen, noch immer Soldaten von Cadia waren.

Das Brummen in ihrem Ohr fuhr fort, es wurde immer lauter. Hellsker verzog das Gesicht und drückte sich den Stecker mit einem Finger tiefer hinein und befahl mit einem Handzeichen Ruhe.

»Was ist los?«, fragte Ravura.

»Wir haben angehalten«, sagte Hellsker. »Der Motor ist aus.«

Sie schlug gegen die Kommunikationsluke, bis der Fahrer sie zur Seite schob. Und ihr sagte, was über das Vox gemeldet wurde.

Hellsker biss sich auf die Lippen. Sie nahm sich einen Augenblick Zeit, um eine neutrale Miene aufzusetzen, bevor sie die Neuigkeiten übermittelte. Mach’s kurz, sagte sie sich. Sei stoisch.

Sie sahen sie erwartungsvoll an, als sie sich umdrehte. Unter ihren Helmen lächelten noch immer glänzende Zähne.

»Nachricht von der Front. Der Feind zieht sich vollständig zurück. Zu den Landeplätzen. Der Dreizehnte Schwarze Kreuzzug ist vorbei. Wir haben gesiegt. Unser Befehl lautet, nach Kraf zurückzukehren. Werft Eure Energiezellen aus, sichert die Waffen.«

Sie sackten alle in ihre Sitze, entfernten Zellen und verstauten sie. Zogen Helme über die Augen und verschränkten die Arme über Lasergewehrläufen. Die Schultern von Soldat Keska bebten und Hellsker wusste, dass er weinte. Korporal Lek lehnte den Kopf gegen die Wand und lachte ironisch schnaufend. Udza, ihre Voxmelderin, ließ ihre knallharte Fassade fallen, beugte sich vor und begrub ihr Gesicht in den Händen.

Selbst Ravura fehlten die Worte.

Marda Hellsker konzentrierte sich auf ihre Atmung und behielt ihre neutrale Miene bei. Sie setzte sich hin, schnallte sich in ihren Sicherheitsharnisch und starrte auf die Heckluke der Chimäre.

Für einen ganz kurzen Augenblick hatte sie wirklich geglaubt, dass sie eine echte Soldatin der Stoßtruppen geworden war.

Durch die Rumpfpanzerung hörte sie etwas hallen.

Sie erkannte, dass es sich um Jubel handelte, und schlug die Faust auf das gepanzerte Schott neben ihr.

Dong.

Zehn.

Trazyn konnte das Echo der Glocke sogar im Hyperraumkerker hören.

Das sollte unmöglich sein, aber Unmöglichkeiten schienen immer üblicher zu werden.

»Ich bin dankbar für die Rettung, Jagdherr. Aber war es nötig, Euren planetaren Hochlord zu ziehen?«

»Verzeihung, Lord.« Der Jagdherr ließ Trazyns Schlüsselbeinkragen los. Das einzelne Okular des Neurojägers schimmerte. »Das Brüllen der Bestie näherte sich. Hier kann sie uns nicht finden.«

»Na gut.« Trazyn wischte sich die Necrodermis mit den Metallhänden ab. Der Jagdherr war einst der beste Wildhüter der Dynastien gewesen, aber wie die meisten Necrons war der Neurojäger inzwischen ziemlich verrückt. »Wie ich sehe, habt Ihr auch Sannet mitgenommen. Wie lautet der Status der Galerie?«

»Große Schäden, Exzellenz, Kaskadierendes Versagen.«

»Sobald das Läuten aufhört, will ich das Relikt hier nicht mehr sehen – werft es ins Netzportal, soll es die Aeldari quälen. Aber vorher macht Ihr die Lord der Antike bereit zum Auslaufen.«

»Ihr«, stotterte Sannet, »Ihr verlasst Solemnum, Lord Archäovist? In diesem Zustand?«

»Wenn diese Glocke von dem kündet, was ich denke, bedeutet das einen Kataklysmus historischer Ausmaße – den ich mir unbedingt aus der Nähe ansehen will.« Er hielt inne und betrachtete die Schadensglyphen. »Die Legionen sind deaktiviert, sehe ich. Was ist mit den Galerien?«

»Nur die geschlossene Sammlung ist noch unberührt«, antwortete Sannet. »Ihre eingehüllte Dimension scheint weniger stark betroffen zu sein. Die Ausstellung der Häresie des Horus, die terranischen Artefakte und natürlich die Sonderanschaffung.«

»Das wird genügen müssen. Besorgt mir eine Reihe Gedankenkontrollskarabäen. Kommt, Jagdherr. Ich wage zu behaupten, dass Jagdwild auf uns wartet, das sogar für Euch groß genug ist.«

Dong.

Elf.

»Dieser Preis«, sagte der Hauptmann, »ist Mord.«

»Dieser Preis«, erwiderte Salvar Ghent und ahmte die Pause des anderen nach, »ist mein letztes Angebot.«

Der Hauptmann war ein Mordianer. Fremdweltler. Grobschlächtige Gesichtszüge mit einem korrekten kleinen Schnurrbart. Ghent mochte ihn nicht, aber Ghent mochte generell keine Menschen.

»Wir haben diese Welt verteidigt. Ihr könntet ein wenig Dankbarkeit zeigen.«

»Ich schätze, das könnte ich.« Ghent lehnte sich in seinem Stuhl zurück und betrachtete die Ausstattung des ausgebombten Manufactorums. Das Gebäude besaß kein Dach, sodass der Schreibtisch, den er sich auf den Fabrikboden hatte zerren lassen, von blassem Sonnenlicht beschienen wurde. Ein Schwarm Blitz-Abfangjäger zischte über ihnen entlang, sodass die Maschinenpistole auf dem Tisch klapperte. »Wie wäre es, wenn ich meine Dankbarkeit zeige, indem ich Euch die letzten zehn Kisten Leolac in Kasr Kraf verkaufe, damit Eure Soldaten feiern können?«

»Aber der Preis …«

»Wenn Ihr ihn nicht bezahlt, bezahlen ihn die Cadianer. Leolac ist das Lieblingsgetränk hier. Ein erstklassiger Likör. Und ein erstklassiger Likör verlangt einen erstklassigen Preis.«

Die Gehilfin hinter dem Hauptmann grinste höhnisch. »Verarsche uns nicht, Gossenabschaum. Du sprichst hier mit Soldaten, nicht mit irgendeinem schmierigen Bandenboss.«

»Unteroffizierin Jollan, lasst uns gesittet bleiben.«

Als sich Ghent noch so tief in der Unterwelt herumgetrieben hatte, dass er einen solchen respektlosen Spitznamen verdient hatte, war er gelegentlich als Gleitauge bekannt gewesen, da sein Blick oft wie ein Suchscheinwerfer hin und her gewandert war und nie auf der Person geruht hatte, mit der er sprach. Jetzt ruhte der Blick der purpurnen Augen auf der untergeordneten Offizierin.

»So viel zur mordianischen Disziplin.«

»Mach so weiter und ich zeige dir mordianische Disziplin.« Jollan legte eine Hand, die in einem weißen Handschuh steckte, auf ihr glänzendes Lederholster.

»Mädel, ich weiß, dass die Kommissare dir einreden, dein Leben sei nichts wert, aber vergeude es nicht in einer Diskussion über Verpflegungskosten.«

»Ich bitte um Verzeihung, Sir«, fuhr der Hauptmann fort. »Unteroffizierin Jollan ist eine stolze Tochter Mordians. Aber sie hat recht – Ihr versucht, uns übers Ohr zu hauen. Und ich weiß die indirekte Drohung der Pistole vor Euch nicht zu schätzen.«

»Ich verstehe«, sagte Ghent und hob zwei Finger.

Vier Banditen traten hinter der verrosteten Ausstattung hervor. Sie hielten Sturmgewehre mit Trommelmagazinen auf Hüfthöhe.

»Dann machen wir doch eine direkte Drohung daraus. Damit Ihr sie zu schätzen wisst.«

»Nicht«, warnte der Hauptmann, als sich Jollans Hand um ihre Laserpistole schloss.

»Hör auf den Hauptmann, Mädel, das hier kannst du nicht gewinnen«, sagte Ghent. »Auch wenn wir nicht den Schädel mit den Flügeln tragen, sind wir noch immer Cadianer. Zu dem Zeitpunkt, wenn euch ein Aufnahmeoffizier ins Gesicht spuckt und euch befiehlt, gerade zu stehen, haben wir schon seit unserem neunten Lebensjahr mit scharfer Munition geübt.«

Ghent griff unter den Tisch, zog eine blaue Keramikflasche mit Leolac hervor und entkorkte sie.

»Also«, sagte er. »Sollen wir auf euren Sieg anstoßen und uns dann wieder der Frage nach dem Preis widmen?«

Dong.

Zwölf.

Korken knallten, prallten von der Decke ab und landeten auf dem langen Tisch. Eine Gruppe Artillerieoffiziere versuchte, den Kronleuchter zu treffen. Sie jubelten, als sich ein Geschoss in den herabhängenden Kristallsträngen verfing, und der Leutnant, der es abgefeuert hatte, feierte seinen Erfolg, indem er direkt aus der Flasche trank.

Für Bannerfeldwebel Jarran Kell klang es wie das hohle Knallen von Mörsern.

Er ging am Tisch entlang, an einer Gruppe Vostroyaner vorbei, die mit ihren Fäusten auf der hölzernen Oberfläche trommelten. In ihrer Mitte arbeitete sich eine Unteroffizierin eine Reihe blau leuchtender Schnapsgläser entlang. Die Vostroyaner brachen in Jubelgeschrei aus, als sie das Letzte leerte und es triumphierend in ihrer bionischen Faust zerschmetterte.

Ein Hauptmann der Achten näherte sich Kell, sang dabei ›Cadias Blüte‹ und drückte ihm ein Flötenglas mit Schaumvin in die Hand. Kell nahm es an und prostete ihm zu, dann stellte er es diskret auf einer Anrichte ab. Er nahm eine Mütze vom Tisch und setzte sie einem Geheimdienstkorporal – der Berater von irgendwem – auf den Kopf, der mit dem Gesicht nach unten auf dem Tisch lag, den Arm um eine Leolacflasche geschlungen. Seine Kollegen hatten ihn netterweise mit Besteck dekoriert.

Kell bog nach rechts ab und legte eine Hand auf den Knauf der doppelflügeligen Tür, doch dann hielt er inne, als er jemanden rufen hörte: »Creed! Wo ist Creed?«

Er drehte sich um und verscheuchte die Rufenden mit einer Handbewegung.

»Wir wollen den Großkastellan!«, rief ein anderer. »Eine Rede!«

Das wurde zu einem Sprechgesang: »Rede! Rede! Rede!«

»Bald«, rief er in dem Wissen zurück, dass die meisten in einer Stunde so betrunken sein würden, dass sie sich nicht daran erinnern würden, nachzufragen. »Nachdem die Arbeit heute Nacht verrichtet wurde – jemand muss sich um den Sieg kümmern.«

Als der Jubel erklang, verschwand er hinter der Sprengschutztür, bevor er so weit abklingen konnte, dass jemand weitere Forderungen stellte.

»Die Idioten sind also noch immer gut dabei«, sagte Ursarkar Creed.

Der Kommandeur des Achten Cadia, Erretter der Tyrokfelder und Großkastellan von Cadia beugte sich über einen Schreibtisch mit einer Collage aus Dokumenten und Karten. Leere Sacragläser dienten als Briefbeschwerer und in einem Aschenbecher, der aus einer alten Tremorgranate gefertigt worden war, glommen ein halbes Dutzend Zigarrenstummel. Der Raum – so makellos, als Creed ihn bezogen hatte – stank nach Tabak.

»Der Erzfeind zieht sich zurück, er verlässt die Welt«, entgegnete Kell. »Ihr habt ihnen gesagt, sie sollen Spaß haben.«

»Ich sagte, sie sollen Spaß haben, so lange es noch geht, das ist ein Unterschied.« Creed wandte den Blick seiner blutunterlaufenen Augen wieder auf die Pläne. »Ich weiß, dass die Stoßtruppen nichts halbherzig tun, aber ich wollte nicht, dass sie ihre eigene Bereitschaft sabotieren. Das hier ist noch nicht vorbei.«

»Deshalb ist es gut für die Moral, eine Nacht lang Dampf abzulassen, insbesondere, wenn das hier noch nicht vorbei ist.«

Creed schnaufte. »Verlege den Weckruf morgen früh trotzdem um eine Stunde nach vorn. Sie können heute Nacht ihren Spaß haben, aber sie sollen es spüren.«

Kell grinste höhnisch, was bei ihm einem Lächeln am nächsten kam, und zog eine Datentafel unter seinem Arm hervor. »Bericht von Süd Primus. Die Volscani halten ihre Stellung. Offenbar fliehen sie nicht mit den Mutanten und irregulären Kultistenmilizen.«

»Unter den ganzen Stacheln und Blutrunen sind sie noch immer Soldaten«, sinnierte Creed. »Das macht sie gefährlich. Irgendwelche Nachrichten von Admiral Quarren und der Vorpostenflotteflotte?«

»Nein, Sir. Aber er dürfte inzwischen seine Blockade beim Auge des Schreckens errichtet haben.«

»Hoffen wir mal, dass ich nur paranoid bin.« Creed beugte sich zurück, die Hände in den unteren Rücken gestützt.

»Es stimmt, was der Kriegsrat sagt, wisst Ihr? Die Streitkräfte, die uns heimgesucht haben, waren ähnlich groß wie jene früherer Kreuzzüge. Vielleicht sogar größer.«

»Nicht du auch noch, Jarran.« Creed schüttelte den Kopf.

»Es ist möglich, dass er im Auge getötet wurde, im Kampf gegen irgendeinen anderen Kriegsherrn.« Er sah Creeds Blick und fügte hinzu: »Das ist schon öfter passiert.«

»Das glaubst du doch nicht wirklich.«

»Wir haben Signale abgefangen, die genau das behaupten. Von guter Qualität. Stark verschlüsselt, sehen definitiv authentisch aus.«

»Dann beantworte mir Folgendes: Wenn das hier der Hauptangriff des Erzfeindes war, wo sind dann die Terminatoren? Wo sind die Angriffswellen der Black Legion, die Warpmaschinen? Wir hatten Kultisten und Mutanten, Verräterastartes in taktischen Positionen, aber willst du mir wirklich sagen, dass die Führung des Erzfeindes Jahrhunderte damit verbracht hat, diese Streitmacht aufzubauen und dann nie persönlich hier landet?«

Hinter der Tür sangen mehrere Betrunkene erneut ›Cadias Blüte‹ und Creed musste rufen, um nicht im Lärm unterzugehen.

»Das kann mir niemand erklären. Keiner. Weder die Flotte, noch die Aeronautica, der Geheimdienst des Militarum oder die Scholastica Psikana oder die Halbgötter vom Adeptus Astartes. Keiner von denen kann mir auch nur eine thronverdammte Antwort geben.«

Er warf seinen Zigarrenstummel frustriert auf den Schreibtisch, sodass sich ein Trümmerfeld aus Asche auf einer Karte des Rossvargebirges verteilte. Dann schlug er mit beiden Fäusten auf die Tischplatte und schrie die letzten drei Worte:

»Wo ist Abaddon?«

Dong.

Dreizehn.

Das Schiff trat aus dem Immaterium und klang dabei wie ein Kind, das aus der Gebärmutter gerissen wurde. Ein Augenblick des Blutes, eine ursprüngliche Erfahrung für eine Kreatur, die zum ersten Mal die kalte Luft und den Sog der Schwerkraft spürte – die Atmosphäre in ihre Lunge sog, bevor sie sie mit einem Schrei voller Schmerzen und Verwirrung wieder ausstieß.

Doch in diesem Fall war es nicht das Schiff, das schrie, es war die materielle Welt um es herum. Die Atome selbst wurden zerfetzt und bluteten unbeschreibliche Farben.

Dravura Morkath beobachtete durch die Kristallfenster, wie das Schiff, das sie für ihren Herrn gezähmt hatte, in den Realraum eindrang.

Der plötzliche Schock des Übergangs traf die Brückenbesatzung, die sich im Dienst des uralten Schiffes bereits verausgabt hatte. Tiermenschen übergaben sich. Einer öffnete das Maul und biss sich so kräftig in den Arm, dass er brach.

Ein Mechanicumadept an einer Feuerleitstation erlitt eine Kompositionsfehlfunktion in seinem synthetischen Hirn. Seine Logikketten – die so drastisch umgeleitet worden waren, um das Pandämonium des Auges wenigstens ansatzweise zu verstehen – blockierten, als er auf die stumme Ordnung des Realraums traf.

Er brach auf dem Deck zusammen. Aus seinen Tränendrüsen drang der Rauch brennender neuraler Schaltkreise.

Morkath sah seine Gedanken, als er starb, sein Bewusstseinsstrom umgab seinen augmentierten Schädel wie der Glorienschein auf dem Fresko eines imperialen Heiligen.

Alle Wesen dachten auf unterschiedliche Weise. Manche der Tiermenschen auf der Brücke projizierten impressionistische Tintenstrudel voller Verzweiflung über ihren Köpfen. Andere drückten ihr Bewusstsein mit zerklüfteter Panik aus.

Dieser Adept dachte in seinen Todeszuckungen noch immer in der blinkenden Schriftart eines Kathodenbildschirms, während sein Hirn wie ein sterbendes Chrono immer langsamer tickte.

Zurück an die Station. Ich schaffe es zurück an die Station, Herr. Ich schaffe …

Schmerzen, so starke …

Lebe ich?

Ich kann …

… noch …

… dienen …

»Kinder des Auges«, knurrte eine Stimme hinter ihr. »Nicht für den Realraum gemacht.«

Morkath drehte sich um und sah ihren Kriegsherrn an, wobei sie darauf achtete, die Gedankenwolke nicht zu genau zu betrachten, die ihn wie eine Flammenaura umwirbelte. Ihr Herr wollte nicht immer, dass sie sah, was sich dort verbarg, und sie wollte es auch nicht.

Morkath verbeugte sich vor ihrem Herrn.

Abaddon. Der Kriegsherr des Chaos, die rechte Hand von Horus, Herr der Schwarzen Legion und das Wesen, dessen Schicksal es war, den Falschen Imperator zu töten. Der Mann, der Morkath als Kind aus der Dunkelheit gezogen hatte und sie zu dem gemacht hatte, was sie war – doch was genau das war, darüber redete man höchstens im Flüsterton.

Der Kriegsherr saß auf einem Ebenholzthron, der zu groß für seine enorme Gestalt war. Was für eine Kreatur einen solchen Sitz benötigte – einen, auf dem selbst der Kriegsherr winzig wirkte, selbst in seiner Schlachtrüstung – entzog sich, wie so vieles an Bord der Schwarzen Festung Ewiger Wille, Morkaths Verständnis.

Doch der Platz, der den Kriegsherrn umgab, war nicht leer. Dämonenwesen huschten dort flitzend und heulend umher. Sie falteten sich zu geometrischen Formen zusammen oder brachen in Flammen aus, die ihre Essenz verschlang, sobald irgendeine zufällige Emotion sie entzündete.

Morkath schloss die Augen und versuchte, ihren Willen davon zu überzeugen, die Warpwesen nicht zu sehen. Sie auszublenden und nur das verehrte Gesicht des Wesens zu sehen, das sie glücklicherweise Vater nennen durfte.

»Die Sterne sind dieses Mal anders«, sagte er.

»Anders, Exzellenz?«, fragte Morkath und öffnete die Augen. Sie sah den Kriegsherrn ohne seinen Schleier parasitärer Geister.

»Ich erinnere mich.« Abaddons Kopf, doppelt so groß wie der eines Sterblichen, drehte sich ihr nicht zu, während er sprach, doch trotzdem hallte seine tief grollende Stimme bebend in ihr wieder. »Ich erinnere mich, wie die Sterne aussahen, als wir das Auge das letzte Mal verlassen haben.«

»Während des Gothic-Krieges«, sagte Morkath.

»Ja, bevor wir dich aufgenommen haben, Findelkind. Ich erinnere mich, wo damals jeder Stern saß. Es war derselbe Anblick. Dieselben Konstellationen, unverändert vom ersten Verlassen des Auges bis zum letzten. Zwölf Mal dieselbe Sternenlandschaft.«

»Aber jetzt haben sie sich geändert?«

»Neue Sterne«, knurrte Abaddon. »Andere Sterne. Sie bewegen sich … eine Flotte.«

»Kontakt! Kontakt!«, plärrte eine Sensoroffizierin des Mechanicum. Sie stand permanent verdrahtet in einer Grube und klebrige, organische Kabel – die sich wie die Tentakel eines Unterwasser-Oktopoden zusammenzogen und wieder entspannten – verbanden ihre freiliegende Hirnschale mit acht in Nährsäcken schwimmenden Psionikern. »Imperiale Flotte! Kurs acht-zwei-sechs. Viertausend Kilometer entfernt. Imperator-Klasse! Mars-Klasse! Vendetta-Klasse!«

»Identifiziere Schiffsilhouetten«, verkündete Cacadius Siron. Er war ein ehemaliger Alpha-Legionär – und jetzt Abaddons Geheimdienstleiter. Vor ihm tanzten Projektionslaser durch die Luft und skizzierten Umrisse imperialer Schiffe. »Vorläufige Identifikationen: Macht der Getreuen, Imperator-Klasse. Todesschlag, Mars-Klasse. Herzog Lurstophan, Armatus-Klasse. Abridals Ruhm, Kolossus-Klasse. Sie stammen aus verschiedenen Schlachtflotten – Scarus, Agrippina, Corona.«

»Ein Flottenverband«, sagte Abaddon. »Aufgrund von Verlusten zusammengeschlossen.«

»Unsere Eröffnungsmanöver müssen ihre Flotten stärker getroffen haben, als wir erwartet hatten«, sagte Morkath.

»Und die Überreste haben sich aufgespalten, um die Geist der Rachsucht von Cadia fort zu verfolgen«, fügte Siron hinzu. Er wollte noch mehr sagen, doch der Kriegsherr unterbrach ihn.

»Das bedeutet, das Tor ist offen.«

»Nach Cadia!«, brüllte ein Tiermensch und reckte geballte Fäuste in die Höhe. Auf dem ganzen Kommandodeck johlte, krächzte, brüllte, gurgelte und heulte die Mannschaft. Eintausend Mutantenkehlen schrien voller Freude über eine Errungenschaft, die Jahrtausende lang vorbereitet worden war. Füße und Hufe trampelten auf dem Deck. »Nach Cadia! Nach Cadia!«

Inmitten des Lärms hörte nur Morkath den Kriegsherrn knurren.

»Ein Schritt«, sagte er. »Es ist nur ein Schritt. Der Blutrote Pfad erwartet uns.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2023 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2024 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2024 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: The Fall of Cadia.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Alex Boyd.

Der Fall von Cadia: Teil 1 © Copyright Games Workshop Limited 2024. Der Fall von Cadia: Teil 1, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-892-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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